Prófugo de idiotas latitudes, mi tambor
Esgrime con su epístola de piel tensada
La certeza que no ansío poseer. Escribo
Porque todo lo anterior escrito
Es un fracaso: hay un índice de frases
Deshaciéndose en los labios como baba
[O sangre de los dientes fracturados al roer
La innecesaria glosa del alambre
Que lo enhebra y lo sostiene todo]
Y ahora debo releerlo para no olvidar
Mediocres ánimos deserronllándose
Cada jornada que se inicia de este viaje
Ni tristezas más plausibles que verían mejorarse
El ritmo que en algún momento [sé] podré precipitar.
Grande el ritmo. Palabras es desuso unidas. Profundo y críptico como no pareces. Genial para releer y releer...
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