I WISH I WAS A NEUTRON BOMB

Le hablaba a mi editor de las Hipérboles Geológicas del Pánico.
De ese silencio neto que encapsula los renglones para que
se desparrame el costumbrismo o la mediocridad
por nuestras páginas y luego así os restalle la sorpresa
de un adverbio de tres filos. De la sinestesia fluorescente
entre las babas del rapsoda que no coge la postura buena
para dormitar y araña su nostalgia improcedente en duermevela.
Le decía que jamás me sonreirán los dioses [sus tentáculos
de esparto y pálidas esdrújulas]. Que nada sé
de las cobardes musas como muñecas matrioskas
que parasitaran los callados úteros de sus propias y calladas madres.
Le decía, sobre todo, que ahora estoy aquí
y que por supuesto [por sí acaso] todo llegará. Que, por ahora, nada más.

REARVIEWMIRROR

Enfermos de palabra y soportales. Carpetovetónicos
del siglo por venir [que nunca venga: nos acurruquemos
en progresos legendarios de pelaje mientras
los significados hacen mellas hasta el tuétano].
Saludaremos. Alzaremos nueces y costumbres
de fumar desnudos en alféizares de la mediana edad.
Imaginando el equipaje mínimo [sostén, la falda,
blusas] de mujeres demasiado a punto de partir
de este poema. Todo pertenece a algo menos yo.
Pues bien, muñeca. Te permitiré unas líneas.
Transcurrido el alba se te estampará el carmín
contra el retrovisor como en el rock de los noventa.
Por ahora, sálvame de ser real, de rendir cuentas
[de venir] y de escribir el verso último que encierre
[lo que te diría sólo sirve como rima, adolescencia]
tu cariño igual que la dolida, intermitente, piel del quiste.

PRECIO DE VENTA AL PÚBLICO

Nunca hay que perder de vista que actuamos

[nos movemos o jugamos] en los aledaños de una industria

claramente retratada por Horkheimer, por Adorno,

y jamás olvidarlo nos ahorra la tremenda pérdida de tiempo

que es creer en la literatura, hoy día, como solución

de algo: los contratos son papel mojado 

y las portadas [lo que encierran dentro] son clichés

determinados por cebar el horno de las modas y la propulsión

de fotos de tus editores con revistas críticas obsesionadas

por poner la cifra [lean: PVP] al discurso y encajarlo

a martillazo en este formulario al que tan sólo te cabe

sustraerte no firmando, no jugando, no viviendo,

a fin de cuentas, lo que ellos han señado que es vivir
según el acto indestructible y milenario de la pose.

LA PERRA

Rebozábame en el verbo que es ansiar —aunque descuida

no ejecutaré ahora aquí otro lúpulo

perífrasis, legajo a la manera de un poeta

del lardo latino— y, si te ansiábame, repito entonces:

yo soñabame, anhelábame, postrábame en definitiva

correctísimo de anclado entre estos usos

tan prosaicos como la corona del primer tebano

—la labraron con los labios vaginales de su madre—

mucho antes de dejarle, claro

celebrada muesca en el talón bendito que, al igual que a mí,

la Perra —afilada doncella de garras de acero—

hubo de regurgitar en la secuencia del jocoso bastonazo

entre las cejas por glosar que había sido derrotada.

Psiquemáquinas: BAILE EN EL INFIERNO (IN MEMORIAM JESS FRANCO)

Psiquemáquinas: BAILE EN EL INFIERNO: In Memoriam por Ramón Masca Hemos descubierto que la Muerte es útil. Pero no en la forma en la que antes concebíamos lo «útil». No...