Vete a oír la confesión del Gran Lagarto Quincuagésimo.
Véncele con tu armadura de sesenta mil
pies cúbicos de envergaduras. Europa se aburre
nos anuncia el tráiler navideño de los cientos de reválidas
de ciudadanos inocentes [se le vetará como al tarot
y los ladrones que viven ahorcados del tobillo]
entre páginas sesgadas por el acto funcional
que inscribe mi sarcasmo... Lleva el fuego
a la sanción de la partícula y destrenza el átomo
funambular de Tokio tras la cámara firmando
el epicentro de todos los trueques a que asistes
con olfato levemente alquímico. Libre de usuras.
Prometiendo la inmortalidad o la corriente alterna
si hace falta el mecenazgo estéril de los que subsisten
o que dicen [mejor dicho] subsistir a la hecatombe
trasladando su hemorragia de un lunar a otro
[de una arteria a su sutura]. Que afiladas vértebras
al aire son lo único que forma la Nueva Corona
y es el seco fondo del espejo lo que imprime
la nostalgia a la cabeza y el mordisco abandonado
en el que nadie de los nuestros se tendría que reconocer.
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